Falo baixo, não me ouvem.

Se grito, chamam-me louco.

Se eu não falo sufoco,

Sinto o amargo do fel.

É por isso que transporto

A revolta p’ro papel.



Por vezes perco a calma.

É o meu estado d’alma

E forma de estar na vida.



Sei que não ganho a “corrida”...

Sozinho não sou capaz,

Mas não ficarei para trás,

Pois não sou dos que desiste.

Creio que a razão me assiste.

Pois eu não grito sozinho

Minha fé não é um mito

Por isso contente fico

Se lerem este livrinho



Este meu terceiro grito

Que para vós aqui deixo...



É dos surdos que me queixo


Chula d’Águeda


Março 2004